En armonía

El pulmón de la ciudad, lo llaman. Yerran, son los dos pulmones, y a veces, el corazón, o la cabeza.

Allí, el ritmo cambia. O veloz, de aquellos que ejercitan sus músculos; o parsimonioso, de quienes buscan integrarse en el pausado movimiento de los árboles, de los patos en el estanque, de los gatos que deambulan acechantes, de la hierba que siempre se levanta tras ser pisada.

Hoy el frío ya se deja notar porque parece excesivo coger una chaqueta más gruesa. El cuerpo todavía anda en temperatura veraniega.

En el estanque, el agua baila en los ojos, mansa y pacíficamente, solo interrumpido su balanceo hipnótico por algún ser que lo habita. Y de forma perezosa se agita un poco para recuperar en seguida su posición inicial. Perfecta armonía.
Los árboles se recortan en el horizonte mientras las farolas le van ganando la partida al sol. El suave y dulce anaranjado del atardecer se torna atroz naranja artificial, restándole esa sensación de placidez que desprende el horizonte y que acuna los sentidos renacidos al contacto con la magia del parque.

El camino de regreso se convierte siempre en un suspiro prolongado que busca volver pronto.
Las primeras hojas caídas crujen bajo los pies mientras caes en la cuenta de que ya no hay niños a estas horas. Pero sí otras almas que le arañan los últimos minutos de ocio al domingo. Sobre dos, tres, cuatro o más ruedas, o sobre unos pies que todavía son libres para pasear por el césped, la tierra o un asfalto con olor a parque.

La última mirada se va hacia el cielo. La luna extiende su lánguida sonrisa cuando se la observa. Y todavía las estrellas tintinean con fuerza, sin rubor, sin ocultarse. Dura apenas unos segundos, lo que se tarda en dejar el parque atrás, y descubrir que te falta el aire porque, ahora que llega el invierno, los pulmones se cierran a las diez.

F: 4 B: 7

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