Ella

No me meteré en líos, abuela, pero tienes tantas o más ganas que yo de que tu paso por la vida no se pierda, y menos aún tu paso por la guerra y por la vida del abuelo.
No me meteré en líos, pero quieres hablar más que yo. Me elegiste a mí para guardar muchos secretos.
Incluso ahora ya quieres que escriba sobre ello, sin poner el nombre, claro.
Pero esta historia hay que contarla.
Porque aprietas los puños aun ahora cuando pasas por la plaza y ves la placa de los caídos por España.
Porque frunces el ceño cuando XXXX te invita a ir a misa; “Esa, que era más roja que para qué, que le raparon el pelo y la pasearon por todo el pueblo envuelta en la bandera republicana. Y ahora mírala, toda enjoyada como si no hubiera venido a casa para pedir algo de pan porque estaban muertos de hambre. Y rezando cuando se cagó en dios más que tu abuelo. Más de derechas que… con el hambre que ha pasado esa tonta”.
Porque yo nunca he sido Laura, sino la nieta del lucero, la de casa Sofía. Y aún hoy, las heridas transmitidas de generación en generación me hacen escuchar estupideces como “no vamos a jugar con vosotros porque sois de otra clase social”, “a tu abuelo lo mataron porque se lo merecía”.
Porque quieres ir al pueblo, pero sufres en cada esquina de esa casa que ya no sientes como tuya.
Porque todo huele a aquella vida dura donde compartiste juventud con tu marido y tu suegra, en la misma casa, y ella estaba por encima de ti. Y después, los hijos.
Y porque ya nada es igual. Todo es distinto a como era. No hay gente, puedes recorrerte el pueblo sin encontrarte con nadie, hay asfalto en las calles. Y sigue oliendo a pobredumbre, la que te sacó de allí para trabajar en Barcelona.

Y de ese viaje, salió todo esto, toda tu historia y toda mi aventura.

 

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